Poema preposicional

A pesar de su simplicidad

Ante tanto desvarío

Bajo el peor de los problemas

Con este escrito sonrío

Contra todo siempre luchando

De tal modo que no me rindo

Desde que gané la lucha de uno mismo

Durante años estuve oculto y vivo

En lo que me hacía fuerte contra el olvido

Entre sangre y rabia en forma de papel y tinta

Hacia un lugar fui, donde todo es nada y la nada es rica

Hasta que llegué donde nada acuciaba a mi corazón de picas

Mediante lucha interna volví de nuevo a la tierra

Para poner en práctica mis nuevas ideas

Por donde iba todo era desprecio

Según quien, lo llamaban locura o mierda

Sin rendirme peleé como un terco

Sobre cualquier papel, ahora de tinta vieja

Tras el sueño de ser un loco tierno

(Donde llegué hace unos años

Y de donde no me moveré en varios)

Huir

Huir, huye de la realidad...

Calor o frío

    En medio de la oscuridad del invierno, cuando la noche se echa encima y el frío comienza a afectarte, piensas y piensas ¿en qué? En nada, solo frío y un paseo con un cigarro para calentarte... Paseas, más bien deambulas, buscando algo que no sabes qué es, y ni siquiera sabes si está ya en tu cabeza, pero tú andas y andas sin idea de donde. Te acercas al fin del mundo, te asomas, escupes como haría cualquiera, y te das media vuelta; bajas a los sótanos del infierno, visitas a lucifer a ver si te da algo de calor y de paso te echa una mano, y te encuentras con todo apagado y con que ahora vive en una mansión del Vaticano; subes a la azotea de los cielos en busca de ese Dios al que todos llaman y te encuentras con su nota de suicidio. Hasta que llegas a tu piso, te sientas, y simplemente relatas como un día más pasa pensando sin pensar en nada...
    Y el tiempo pasa y pasa, y parece que pasa mal, que se van los segundos que retendrías y te inundan los que quieres desechar. Y sigues, sin pensar, sin pensar, sin pensar, hasta que PUM! Escribes cuatro tonterías que casi nadie leerá y nadie entenderá jamás, pero eso basta y es suficiente para este invierno, este frío, este infierno y este piso...

Por

Por escribir de nuevo como antes daría todo

Y ese todo se quedaría en poco

Por fumarme un cigarro a gusto

En silencio e imaginándome solo

Cambiaría los canutos

Por volar sin caerme roto

Me perdería del mundo

Por tantas cosas haría tantas otras

Que acabaría mudo

Tendido en la lona

Pues no tengo tiempo para una calada

Ni tengo tiempo para nada de nada

De

De volar sin alas:

Rodillas destrozadas

De tanto soñar:

No poder despertar

De estirarse a tocar la luna:

Solo caídas y caídas

De desechar dudas:

Risas y mucha prisa

El caos como forma de vida

    Te puedes preguntar mil veces: Y si...? O puedes hacerlo y comprobar, pero siempre se queda atrás una o más opciones y por eso la mejor opción para mí es no elegir y así pasar los días. Como en la teoría del caos que un pequeño detalle puede determinar gigantescos cambios, yo elijo no elegir, yo elijo soñar y escribir, fantasear y no pedir nada, y observar como la evolución azarosa de la vida me deposita en un lugar u otro... Hasta entonces buscaré a ver si encuentro una norma que regule cada movimiento del azar, pues hasta dentro del propio caos hay un orden, y si no lo hay, pues nada, p'alante, que ya llevo tanto tiempo jugando a esto que si no descubro la norma, por lo menos tendré intuición...

Música para mis oídos

    Suenan canciones viejas en ese CD que había sido enterrado en polvo y hacen revolverme el estómago, el corazón y hasta los oídos... Hacen que recuerde cosas que no se deben recordar... Hacen que huya de la realidad hacia un mundo que no se debe pisar... Hacen que vuele con la ilusión marchita del soñar...